Я скучаю.

Я безумно скучаю.

И в этом опять виновата подруга. Она снова мне напомнила. Сказал, то чего не должна была говорить.

И снова я у монитора сгорающая от желания написать. Написать Тебе, и вновь не отправить. Потому что... Нет, я больше не хочу произносить эти слова. Не отправлю.

Сейчас, больше всего, я хочу оказакться за твоей спиной. И чтобы на тебе был мой любимый полосатый свитер. Ведь он тебе так идет.

Ты снова сидишь на стуле и ищешь новые фотографии. Мои ладони на твоих плечах. Горячо. Я чувствую Твой запах. Нет-нет, не аромат адеколона, а именно Твой запах. Я даже не знаю на что он похож, наверное, на Тебя... Мои длинные пальцы путаются в твоих волосах. Я закрываю глаза, наслаждаясь. Вновь ладони по плечам. Ты шевельнулся и я знаю, что будет дальше. Ты нашел, что хотел мне показать и ждешь моей оценки. Твои руки скользят вверк крест на крест. Ты берешь меня за ладошки и нежно тянешь вниз с плеч. Чуть наклонившись я обнимаю тебя, наши скулы соприкасаются. Я чувствую твой дыхание. Душно.

Мы смотрим фотографиии, шутим, смеемся. Иногда Ты делаешься ужасно серьезным, но это дурачество. Чуть позже мы уже обсуждаем фотографии скринсервера, спорим ни о чём. Я обнимаю тебя. И мне хорошо. Но мысли, мои враги, несутся бесконечной вереницей. "Ты будешь со мной всегда? Что будет со мной, если Тебя не станет рядом?" Мы молчим, Тебе и мне уютно молчать. Наверное также уютно, как если бы Ты и я кричали, бесились, дурачились.

Но вот уже полночь. Золушке пора бежать. Вместе встаем, вместе одеваемся, вместе идем к метро. И кажется, что это идут не "Лучшие друзья", а почти не знакомые люди. И уже у моего дома я благодарю тебя за вечер, и Ты скрываешьсяв туслом свете желтых фонарей моей улицы. Ночной писк телефонки скажется мне что Ты дома и все в порядке. И я усну с улыбкой на лице. А на завтра уже все забуду.... Потому что нет нас, есть только Ты и я.