Пишу и стираю. И снова пишу. И все то, что я пишу, мне кажется неуместным.
Иногда мне задают вопросы о нем. А я все реже называю его по имене и упоминаю о нем вообще.
Но каждый раз это также болезнено, как и несколько лет назад. Вы видите мой и смех и слышите глупые шутки, но это все таже фальшивая маска. Потому что придя домой я снова буду думать.
В мой день рождения меня спросили: "А вот если бы он сейчас сидел здесь, на ступеньках рядом с дверью твоей квартиры с букетом цветов... Чтобы ты сделала?" И я растерялась. Я была не совсем честна с собеседником. Потому что я не знаю. Я не знаю, на сколько бы у меня хватило сил. Может быть я бы его просто выгнала, и захлопнув дверь рыдала в подушку (и ненавидила бы себя за свою слабость) или побежала бы за ним чтобы остановить. А может... может быть я бы не дала сказать ему ни слова и просто бы смотрела ему в глаза. А может налила бы чашку горячего чая и разговаривала как с другом, которого не видела целую вечность.Я не знаю.
Для того, чтобы понять, мне нужно его увидеть. Заглянуть в глаза. Нельзя любить человека, который живет лишь в твоих воспоминаниях. И я не знаю, как бы я отнеслась к нему сегодняшнему. Нас разделяет пропость в несколько лет, которые изменили нас обоих.
Единственное о чем я прошу эту вселенную, чтобы она не опоздала с нашей встречей. Потеряв последнее воспоминание о нем, мне уже будет безразлично. Его жизнь, его мир и он сам.
До сих пор я не могла его отпустить, и не знаю смогу ли сделать это когда нибудь.